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November 14
...[...]...É chegado o momento da visita ao
oráculo,
o momento em que Deméter
confronta Zeus.
É a hora de passar as demandas do privado para o público:
O tempo em que Perséfone
vai visitar Deméter
e, juntas, preparam a colheita...[...]...
(Noeliza Lima, versos do poema Tempo Sem Tempo)
October 24 
Na onda calma e negra onde dormem estrelas dos céus
A branca Ofélia flutua como um grande lírio,
Flutua lentamente, deitada em longos véus...
— Ouvem-se longe nos bosques da caça os delírios.
Fazem mais de mil anos que a triste Ofélia
Passa, fantasma branco, no longo rio cor da noite.
Mais de mil anos que a sua doce folia
Murmura sua cantiga à brisa da noite.
O vento beija seus seios e como pétalas estende
Seus grandes véus embalados pelas águas levemente;
Os chorões arrepiados choram em seu ombro que prende,
Na sua fronte sonhadora os juncos inclinam docemente.
As Vitórias-Régias amassadas suspiram em volta dela;
Ela acorda às vezes, num álamo adormecido,
Algum ninho, de onde escapa uma assopradela:
— Um canto misterioso parece dos astros caído.
II
Ó pálida Ofélia! bela como a neve!
Sim, morreste, criança, e um rio te leve!
E que os ventos caindo dos grandes montes da Noruega
Te falaram baixinho da áspera liberdade;
É que um sopro, torcendo tua grande cabeleira,
Ao teu espírito sonhador levava estranhos ruídos;
Que teu coração ouvia o canto da Natureza inteira
Nos lamentos da árvore e nos suspiros doídos;
É que a voz dos mares loucos, grito agonizante,
Quebrava teu seio de criança, demais humano e doce;
É que uma manhã de abril, um belo cavaleiro andante,
Um pobre louco, mudo a teus joelhos sentou-se!
Céu! Amor! Liberdade! Que sonho, ó pobre Louca!
Derretias nele como neve com fogo ao lado;
Tuas grandes visões mataram a palavra da tua boca
- E o Infinito terrível assustou teu olho azulado!
III
— E o Poeta diz que aos raios das estrelas
Vens buscar, à noite, flores em delírio,
E que ele viu na água, deitada em longas velas,
A branca Ofélia flutuar, como um grande lírio.
(Rimbaud, Artur - 15 de maio 1870) October 18
"Fala, musa, do
narrador, velhíssimo e ingênuo, à borda do mundo e dá-nos a conhecer através
dele todas as coisas e cada um...Com o tempo meus
ouvintes tornaram-se leitores. Já não se sentam em círculos, mas isolados, sem
saberem uns os outros. Sou um velho com voz enfraquecida, mas
a narrativa continua a surgir das profundezas e a boca entreaberta continua a
repetir com vigor e sem esforço uma liturgia em que não é preciso ser-se
informado sobre o significado das palavras e das frases.
O mundo parece
entrar no crepúsculo, mas eu continuo a narrar como no começo a ladainha que me
sustém, preservado dos distúrbios de nossa era e reservado para o futuro.Não mais o
rabiscar do outrora através dos séculos. Agora só penso no dia a dia. Os meus heróis já não
são mais os guerreiros e os reis, mas as coisas da paz, todas por igual. Tanto
os bulbos que se secam como o tronco de madeira que atravessa o pântano. Ainda
ninguém conseguiu entoar uma epopéia da paz. Que tem a paz que a longo prazo
não causa entusiasmo? E que pouco se deixa contar a seu respeito? Devo
desistir agora? Se desistir, a humanidade perde o seu narrador, e perdendo seu
narrador, perde a inocência da infância.Não consigo encontrar a Potzdamer Platz. Será aqui? Não pode
ser? Era na Potzdamer Platz que estava o café Josti. Á tarde ia lá, conversar,
beber um café e observada o público depois de tomar um charuto na Loese &
Wolf uma tabacaria de renome, aqui mesmo em frente. Isto não pode
ser a potzdamer Platz. Não se encontra ninguém a quem possa perguntar. Era uma
praça cheia de vida. Ônibus, Elétricos com cavalos e dois carros, o meu e o do
negociante de chocolate. Os armazéns Wertheim também eram aqui. Depois, de
repente, apareceram bandeiras. Ali. A praça delas estava cheia delas. As
pessoas deixaram de ser amáveis e a polícia também. Não desisto enquanto não
encontrar a Potzdamer Platz. Onde estão os meus heróis,
onde estais os meus filhos, onde estão o meus, os simples de espírito, os
primitivos. Dize-me musa, o nome do podre cantor imortal que, abandonado pelos
seus ouvintes mortais, perdeu a voz e de anjo de narração passou a tocar
realejo, esquecido ou escarnecido, lá longe, no limiar da terra de ninguém."
(Asas do Desejo (Wings of Desire). Título
original, em alemão: Der Himmel über Berlin (O Céu sobre Berlim). Dir.: Wim Wenders, 1987. Tempo: 128
minutos. Cor: Preto & Branco. production company
Wim Wenders, Anatole Dauman
Road Movies- Argos Films)
A Golden Thread - John Melhuish Strudwick
“Também
as Parcas eram três: Cloto, Láquesis e Átropos. Sua ocupação consistia em tecer
o fio do destino humano e, com suas tesouras, cortavam-no, quando bem
entendiam”. (Bulfinch, 2004, p.15)
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